Rutina.

Abro los ojos, parpadeo repetitivamente, enciendo la luz.
Aparto las mantas a un lado, me incorporo.
Saco las piernas de las sabanas y poso los pies en el suelo
helado de cada mañana.
Viene Amala, mi gata. La cojo y bajo los treinta y seis
escalones hasta la cocina. Me asomo a la ventana, me
acerco a la nevera, saco la leche. Abro la estanteria
saco los cereales y las galletas que tanto me gustan.
Abro el cajón y cojo la cucharita de Winnie de Pooh,
sí, es una manía.
Vuelvo a mirar a la ventana.
Sonrío a  mi vecino que sale a leer el periodico a su
balcón como cada mañana. Dejo a mi gata en el suelo,
se va hacia el sofá, se tumba y me olvido de ella. Escucho
los cereales crujir en mi boca. Me cepillo los dientes,
vuelvo a subir los treinta y seis escalones, me visto y hago la cama.
Bajo de nuevo los escalones, me acerco a la percha, cojo
la chaqueta y el bolso, cojo las llaves.
Salgo, cierro la puerta, y mirando al cielo me cago en la rutina.